El desarrollo urbano en Punta Cana: agua que vuelve, costa que se ordena y un abrazo en el CEDI

Hay algo en la manera en que convergen esta semana un proyecto de saneamiento hídrico, una intervención institucional sobre nuestra costa más transitada y un gesto humano en un campo de golf que me obliga a pensar en voz alta. ¿Me equivoco al conectar estos puntos? Puede ser. Tal vez el lector escéptico, ese que lee las noticias desde la distancia cómoda de quien no pisa este asfalto caliente todos los días, piense que estoy forzando una narrativa donde solo hay coincidencias burocráticas y actos de relaciones públicas. Pero entonces explíquenme por qué, cuando uno observa la maquinaria pesada moverse contra el cielo de la tarde —esos enormes cuellos de acero amarillo que giran lentos sobre los esqueletos de hormigón, levantando vigas y tuberías mientras el sol cae detrás de los techos de zinc—, la sensación no es la de una ciudad que repara sus grietas, sino la de un organismo que se prepara para sostener un peso mucho mayor. No estamos tapando huecos. Estamos instalando los cimientos de lo que viene después.

Desarrollo urbano en Punta Cana: el circuito cerrado del agua

De todas las noticias que cruzaron mi escritorio esta mañana, hay una que exige ser leída despacio, casi en silencio, porque su importancia no reside en el ruido que hace, sino en el ruido que evita. El director del Instituto Nacional de Aguas Potables y Alcantarillados (INAPA) confirmó un componente del proyecto de saneamiento de Verón-Punta Cana que suele quedar sepultado bajo los titulares más ruidosos: el agua tratada en el nuevo acueducto será reutilizada para labores de jardinería. No se trata simplemente de sacar las aguas residuales del circuito para evitar que contaminen nuestros acuíferos. Se trata de convertir esa agua, que antes era un problema terminal, en un recurso activo para la zona.

Piensen en lo que esto significa para un territorio donde la tierra absorbe el calor como una esponja seca y donde mantener el verde vivo requiere una voluntad casi terca. Durante años, la expansión de Bávaro dependió de extraer, usar y descartar. Era el modelo estándar, el único que conocíamos, el que nos trajo hasta aquí con toda su brutal eficacia. Pero un destino que aspira a liderar el Caribe durante las próximas décadas no puede seguir operando con la lógica lineal de quien cree que los recursos son infinitos. La decisión de cerrar el ciclo, de devolverle a la tierra en forma de riego lo que la ciudad produce en forma de consumo, altera la ecuación fundamental de nuestro urbanismo. Ya no estamos extrayendo; estamos circulando.

¿Es esto suficiente? Por supuesto que no. Quien espere que un solo proyecto de infraestructura resuelva la complejidad hídrica de un distrito municipal que crece a la velocidad de la luz, no entiende cómo funciona la ingeniería ni la política. Pero la dirección del movimiento es innegable. Cuando el INAPA plantea esta reutilización, no está ofreciendo un parche ambiental para calmar conciencias internacionales; está estableciendo un precedente operativo. Está diciéndole a los desarrolladores, a los hoteleros y a los residentes que el agua tratada tiene un valor económico y paisajístico que antes ignorábamos.

Lo veo desde mi ventana. Veo los camiones que transportan esos tubos oscuros y masivos, cilindros de polietileno de alta densidad que parecen venas artificiales esperando ser enterradas bajo el polvo blanco de los caminos nuevos. No son simples tuberías; son la promesa física de que el próximo jardín, el próximo campo de golf, el próximo parque público no dependerá exclusivamente de la lluvia esquiva ni de pozos que empiezan a sentir la presión de tantas torres de apartamentos. Es infraestructura invisible, aburrida para quien busca el espectáculo, pero absolutamente vital para quien entiende que la belleza de este territorio siempre fue, en el fondo, un triunfo de la ingeniería sobre la geografía.

Y aquí entra esa ironía oscura que solo quienes habitamos este clima entendemos del todo: pasamos décadas vendiendo el paraíso caribeño mientras rezábamos para que lloviera lo suficiente como para mantener las palmeras inclinadas en el ángulo exacto que exigen los folletos turísticos. Ahora, en lugar de mirar al cielo esperando un milagro meteorológico, miramos hacia abajo, hacia las plantas de tratamiento, confiando en que nuestra propia huella, debidamente procesada, será lo que mantenga vivo el paisaje. Hemos dejado de mendigarle al clima para empezar a negociar con nuestras propias sobras. Eso no es solo ecología; es soberanía operativa. Un cambio de paradigma que ya hemos empezado a rastrear cuando analizamos las transformaciones sociales de la zona este, donde cada avance técnico redefine quién vive aquí y cómo lo hace.

La geometría de la orilla: ordenar El Cortecito sin borrar su memoria

Si el agua es la sangre de este destino, la costa es su rostro, y ningún rostro soporta el paso del tiempo sin que alguien intervenga para evitar que los rasgos se deformen. Esta semana, el viceministro de Turismo, Carlos Peguero, acompañado por el senador por la provincia La Altagracia, Rafael Barón Duluc, caminó la arena de playa El Cortecito. No fueron a inaugurar nada, ni a cortar cintas, ni a pronunciar discursos frente a cámaras dispuestas para la ocasión. Fueron a observar, a evaluar las condiciones actuales y a avanzar hacia un marco regulatorio que ordene, proteja y mejore ese entorno. Que la autoridad turística y la representación legislativa provincial coincidan en la necesidad de pisar la misma arena para hablar de regulación dice más sobre el momento político de Bávaro que cualquier comunicado de prensa.

El Cortecito no es una playa cualquiera. Es el punto donde la historia comercial de Punta Cana tocó tierra por primera vez, donde los vendedores locales, los restaurantes familiares y los turistas que buscaban algo más auténtico que el buffet del resort encontraron un lenguaje común. Ordenarlo no es un ejercicio estético; es un acto de supervivencia cultural y económica. Quienes temen que "ordenar" signifique "esterilizar" —ese miedo crónico que surge cada vez que un funcionario menciona la palabra regulación— harían bien en observar quiénes estaban allí y con qué propósito. No se trata de expulsar la vida local para complacer un estándar internacional aséptico, sino de garantizar que la vida local pueda seguir ocurriendo sin asfixiarse bajo su propio éxito.

Me pregunto a menudo si logramos transmitir la tensión física de caminar por El Cortecito en temporada alta. El calor que rebota de la arena blanca y te golpea la cara, el sonido superpuesto de tres idiomas distintos negociando el precio de un trenzado o una excursión en catamarán, las sombrillas de colores compitiendo por el mismo metro cuadrado de sombra. Es un ecosistema vibrante, caótico, profundamente dominicano en su capacidad para improvisar soluciones comerciales sobre la marcha. Pero la improvisación tiene un límite físico. Cuando la demanda supera la capacidad de carga del espacio, lo que era encanto se convierte en fricción. Y la fricción constante termina desgastando tanto al visitante como al anfitrión.

La visita de Peguero y Barón Duluc sugiere que el Ministerio de Turismo comprende esta aritmética espacial. Evaluar las condiciones actuales implica reconocer que lo que funcionó hace quince años ya no escala con la realidad demográfica de hoy. Los aspectos observados durante el recorrido apuntan a una revisión de cómo interactúan los servicios con el litoral. No estamos hablando de prohibir, sino de rediseñar la coreografía. Dónde se ubica el vendedor, cómo fluye el peatón, de qué manera el mobiliario temporal respeta la línea de marea. Son detalles técnicos que, sumados, definen la experiencia completa.

Porque el verdadero lujo en el Caribe contemporáneo no es el mármol en el lobby del hotel; es el espacio. Es la capacidad de caminar por una playa pública sintiendo que el entorno te sostiene en lugar de empujarte. Si las autoridades logran implementar un ordenamiento que respete la identidad de El Cortecito mientras alivia su saturación, habrán demostrado que podemos evolucionar sin amputar nuestras raíces. Es un desafío monumental, lleno de intereses encontrados y presiones inmediatas, pero el simple hecho de que el diagnóstico esté ocurriendo sobre el terreno, con los pies hundidos en la sal, cambia la naturaleza de la conversación.

Más allá del green: el peso específico de un abrazo en el CEDI

Podríamos pasar horas discutiendo tuberías y zonificación costera, y tendríamos razón al hacerlo, porque esas son las vigas que sostienen el edificio. Pero una ciudad no se mide únicamente por la eficiencia de sus sistemas hidráulicos o la claridad de sus mapas catastrales. Se mide por lo que ocurre cuando el dinero, la fama y la maquinaria se detienen un instante para mirar a los ojos a alguien que no tiene nada de eso. Esta semana, jugadores del PGA TOUR protagonizaron un encuentro con Ziara Betancourt, paciente del Centro de la Diversidad Infantil Puntacana (CEDI), y su familia. Una jornada enfocada en la inclusión, la superación y el acompañamiento.

Sé lo que algunos estarán pensando mientras leen esto. "Ah, el clásico momento de relaciones públicas, la foto obligatoria del millonario conmovido para limpiar la imagen del deporte corporativo". Conozco ese cinismo; a veces incluso lo comparto cuando veo ciertas campañas prefabricadas donde la solidaridad parece calculada con decimales por un departamento de marketing. Pero vivir aquí, ver cómo opera el tejido social de Bávaro cuando las cámaras se apagan, te obliga a matizar esa sospecha. El CEDI no es un escenario montado para una sesión fotográfica; es una institución que trabaja todos los días, con recursos limitados y una voluntad inmensa, atendiendo a niños cuyas realidades están a un universo de distancia de los fairways perfectamente manicurados que los turistas ven desde las habitaciones.

Cuando atletas de clase mundial, hombres cuyos cuerpos están asegurados por cifras que podrían financiar barrios enteros, se sientan frente a una niña como Ziara, ocurre una transferencia de energía que ninguna métrica de impacto social puede cuantificar. No se trata de lo que ellos le dan a ella en términos materiales, sino de lo que ese reconocimiento mutuo hace por la psique de una comunidad. Significa que el ecosistema de Punta Cana —ese monstruo de concreto, vuelos chárter y reservas naturales— posee un reflejo humano que no fue programado por los desarrolladores originales, sino que ha ido creciendo orgánicamente entre las grietas del progreso. La verdadera riqueza de un destino se mide en cómo integra a los suyos.

El golf nos trajo capital, infraestructura y visibilidad global. Eso es innegable y no requiere defensa. Pero lo que eventos como este demuestran es que el capital, una vez asentado, empieza a generar obligaciones morales que trascienden el retorno de inversión. Los jugadores del PGA TOUR no vinieron a Bávaro a resolver la desigualdad estructural de la República Dominicana; vinieron a jugar un torneo. Sin embargo, el hecho de que el torneo exista aquí, de que la infraestructura deportiva coexista con centros como el CEDI, crea oportunidades de colisión entre mundos que de otro modo nunca se tocarían. Esa colisión, cuando es genuina, produce algo más valioso que el turismo médico o el deportivo: produce pertenencia.

Ziara pintó, habló, compartió espacio con personas que normalmente solo existen para ella como imágenes en pantallas de televisión. Y esos atletas, sudando bajo el mismo sol implacable que derrite el asfalto de la carretera de Verón, recordaron que el campo de juego es apenas una fracción del territorio que pisan. Este tipo de encuentros no construyen acueductos ni ordenan playas, pero construyen la legitimidad social de todo lo demás. Sin esta capa de humanidad, seríamos solo un centro comercial gigante con vista al mar. Con ella, empezamos a parecernos a un lugar donde vale la pena criar hijos, enfermarse, sanar y, eventualmente, envejecer.

La arquitectura de lo que no se ve

Miro hacia afuera mientras termino de escribir esto. La luz de la tarde en Bávaro tiene esa cualidad densa, casi dorada y pesada, que hace que los edificios en construcción parezcan monumentos a medio terminar dedicados a algún dios moderno del cemento. Escucho el zumbido lejano de esos rodillos metálicos que vibran contra el suelo, aplastando la tierra roja para compactar la base de la próxima fase de algún proyecto cuyo nombre aún no conozco. Todo aquí avanza con una urgencia que a veces aturde, que te hace preguntarte si alguna vez nos detendremos a respirar antes de levantar la siguiente pared.

Pero cuando reviso lo que ha ocurrido esta semana —el agua que aprenderá a regresar a la tierra para alimentar los jardines, las autoridades caminando la arena de El Cortecito buscando la fórmula para protegerla sin silenciarla, una niña del CEDI descubriendo que el mundo exterior también puede acercarse a ella con ternura—, entiendo que no estamos simplemente construyendo más rápido. Estamos construyendo mejor. La madurez de un destino turístico no se anuncia con grandes inauguraciones ni con récords de ocupación hotelera reportados por ASONAHORES, aunque ambos sean bienvenidos. Se demuestra en la calidad de sus decisiones invisibles, en la sofisticación de sus redes subterráneas, en la empatía que logra inyectar en su maquinaria comercial.

Estamos dejando atrás la adolescencia del crecimiento desmedido para entrar en la adultez de la gestión inteligente. No lo hacemos sin tropiezos, ni sin debates acalorados sobre terrenos y regulaciones que a veces parecen no tener fin. Pero la dirección es clara. Cada gota de agua tratada que vuelva a la tierra, cada metro de playa ordenado con respeto por su historia, cada gesto de inclusión dentro de nuestros recintos deportivos, suma un ladrillo más en esa segunda piel que estamos fabricando. Una piel capaz de resistir no solo los huracanes que vienen del Atlántico, sino el peso inevitable de nuestro propio éxito. Y eso, visto desde la ventana de una oficina en Bávaro, no es una promesa vacía. Es el único paisaje posible para entender hacia dónde se mueve nuestro territorio.